La meditación de la mañana

Lo que hay en mi estudio no es propiamente una veranda sino un mirador. Una ventana con barras en forma de cruces que fragmentan la realidad vista a través de ella como una cuadrícula que discierne el panorama: un bóiler en primer plano, recortado contra un muro gris y una chimenea de hoja de lata en el extremo inferior izquierdo; al fondo, las flores moradas de una jacaranda en forma de corona que se mece con el viento. La jacaranda no aparece completa (tronco, ramas, hojas) sino en partes (nada más las flores); es por lo tanto una idea de jacaranda lo que sobresale del borde del muro, como si las flores estuvieran plantadas no en la tierra sino justo en ese borde. Son las siete y hay una quietud suprema; no se escucha ni siquiera un eco de trajín en las calles. Las personas son fantasmas que no acaban de despertar de su letargo y toda mi atención, por lo tanto, se concentra en la naturaleza muerta que hay detrás de la ventana.

La composición bóiler + muro + chimenea + jacaranda puede leerse como una negación del movimiento o una anticipación de la luz que dentro de poco ocupará la escena, opacando las texturas, uniformando los colores e introduciendo un efecto de claroscuro. Con él la composición adquirirá una connotación dramática: las grietas del muro desaparecerán o se verán de manera diferente, ya no como un mapamundi de dos dimensiones sino como la orografía de un lugar visto desde arriba por la lente de un satélite. El canto del gorrión le imprime un aire de misterio a todo esto («le imprime», como si el canto pudiera plasmarse de manera gráfica en la superficie del cuadro). El gorrión no aparece y sin embargo está ahí, acentuando su presencia con su canto. Por este factor, el cuadro deja de ser un paisaje «sentimental» a la manera de Boccioni (Stati d’animo: quelli che restano, 1911) y se convierte en una instalación, un tableau vivant como la concepción del misterio de lo-que-se-ve-a-través-de en la obra del último Duchamp (Étant donnés, 1969).Miro por la ventana cada vez que estoy exhausto, o cada vez que quiero llenarme de algo que debería estar ahí, al acecho. Como si aún tuviera una confianza positiva en la mirada. No tengo a mano cita de ningún filósofo que pueda ayudar a esclarecer lo que sigue, pero comparo lo que tengo escrito con lo que hay afuera: el cuadro es distinto. Es y no es lo que hay afuera. Es más bien lo que hay de nuevo en este adentro virtual que he construido con mi estado de ánimo boccioniano.


Algo falta, un asidero para seguir esta cadena de pensamientos. Imaginemos, de cualquier manera y sin coartada, un campo de futbol inscrito en la mente de un hombre que imagina un campo de futbol como metáfora del vacío que lo angustia. Con nitidez creciente, poco a poco empieza a sentir el pasto verde y fresco que recorre con la planta de sus pies descalzos; en seguida se percata de las líneas de cal que dividen el campo en mitades iguales; luego, una circunferencia en el centro partida en dos. Llegado a este punto el hombre que imagina tiene que elegir si va por la mitad derecha o por la izquierda. Le da enteramente lo mismo pero escoge una. Encuentra después de más de treinta pasos el área de peligro con su manchón punitivo; el área chica y la portería, con su red elevada sobre el pasto en una tercera dimensión inexplicable. De repente cree ya no estar caminando por un campo deportivo sino entre las diagonales de una selva oscura cuya comprensión lo rebasa.Si se mira bien, se verá que el hombre ha recorrido cada mitad del campo por separado y en tiempos distintos; es imposible que viera las dos mitades al mismo tiempo y que supiera, por lo tanto, que estaba en un campo de futbol –o tendría que haberlo visto todo desde arriba, como si fuera Dios y dijera: «Un campo de futbol». ¿Esto significa que el hombre que recorre el campo de futbol, al aprehenderlo en sus partes, al disponer del campo como un todo, está negando la posibilidad de la existencia de un campo de futbol? De cualquier modo, este hombre sólo existe en la imaginación de otro que no sabe cómo recorrer él mismo un campo de futbol en cuanto metáfora de su propia angustia.

Hay algo aún en este espinoso argumento que no atañe a la existencia del yo sino a la naturaleza imperfecta de las palabras y su (in)capacidad de reflejar con exactitud las cosas que vemos. ¿Cosas que vemos o creemos que vemos? Habría que discutir, entonces, la división entre palabra y cosa, entre la expresión «campo de futbol» y el campo de futbol en sí. Nada es lo que parece. O viceversa: lo que parece es. La realidad es una mentira que construimos a cada parpadeo. Sin embargo, tanto en el campo aquel como en esta página que escribo, hay divisiones, subdivisiones y marcas legibles. Destacan círculos y cuadros en oposición dialéctica; palabras redondas y líneas en conflicto apacible, como los barrotes cruzados que diagraman la realidad allende la ventana.El canto bizantino del gorrión que integra ya la página será la única prueba de que este argumento tiene una incidencia más allá de sí mismo.

EL SILENCIO ES LA CANCION DE LOS DERROTADOS

En la medida en que es espíritu, para el hombre es una desgracia tener el cuerpo de un animal y ser por lo tanto como una cosa; pero es la gloria del cuerpo humano ser el substrato de un espíritu. Y el espíritu está tan íntimamente ligado al cuerpo en tanto que cosa, que el cuerpo nunca deja de manifestarse, nunca es una cosa salvo virtualmente, tan es así que si la muerte lo reduce a la condición de cosa, el espíritu está más presente que nunca...En cierto sentido, el cadáver es la más completa afirmación del espíritu.
sexo
Una oscura rebelión que se logra , o se confirma, mediante la ausencia física del cuerpo. Somos materia, sin duda, y estamos por lo tanto sujetos a caprichos o a sus posibles sublimaciones "históricas".
Espíritu-cuerpo-cadáver-cosa. Nos movemos en un reino de pálidas sombras, en una inquietante ciudad metafisica de paradojas insociables. En nuestro recorrido, las señales nos guían y nos muerden como serpientes, son nuestros semejantes, es la carne y somos también nosotros mismos. Testigos mudos de los acontecimientos.sexo
sexo

El cuerpo es el común denominador de toda esta experiencia. El cuerpo entendido como territorio, escenario -y protagonista- de una serie de tajos verbales.
Mi cuerpo se ha depurado con el tiempo. Carece de astillas. De reiteraciones inútiles. Las palabras están todas en su sitio, y la emoción contenida en el tic de la conciencia que va del cuerpo dilatado por el deseo a su escritura posterior. Otros poemas de la misma sección exploran la violencia que esta contenida en el código de nuestras relaciones sexuales. Una violencia no contraria sino arraigada en el propio lenguaje:El sexo y sus maneras indicies de manifestar el idioma intransferible de la carne.

me siento mal mi cuerpo esta dentro de un accidente que no parece terminar:AUTOFLAGELACION!

SILENCIO: in memory of you

"Claro que no siempre, vés, resulra bien">>.Aunque ciertas veces el silencio tiene cierta certeza placentera, siempre que no sea a propósito, el silencio es :Joroschö (bien, bueno) además del art decó.
9:29am-24.05.07 :¿Que realidad me hace falta?, me excita que no exista la importancia de que todo marche bien, y a vos que creías que era mucho al amor para darlo en un día, bueno, pues, un dia paso eso que solo era lo que nunca iba a pasar y.... todo se tranformo en odio que sube como sangre sobre una inyección al corazón, esa certeza del No A La VidaJuntos, , La tortilla siempre se da vuelta me decían de chico, y respondo :si!! si, ok pero ahora que se dio vuelta , !ES igual de el otro Lado! no existe la probocación a la mancha en el ojo o a la espina clavada en el costado por una sociedad indiferente.

Mañana seria su cumpleaños Nº19 pero no lo es ella no esta mas, que sabe donde, pero es que solo era mi única amiga , solo en ella podía confiar , y se fue sola sola para no volver ,..voló por esa borda de ángeles llevándonos en sus pequeñas alitas.. :

Una bandera de pétalos de terciopelo

más horripilante que la humanidad;

Las alas del tecolote familiar

que atravesó ríos nadando, montañas caminando.

Témpano de hielo a saltitos;

El lastre de la virginidad:

Tales eran las riquezas de la muchacha.

Y una manera muy peculiar de comprender las sugerencias.

Le dijeron que se atara el corazón, que no llorara,

y se lanzó a la calle doce pisos abajo.

Whats your name...(manuel moretti)

Whats your name me gustan las canciones,
whats your name algunas son traiciones.

Whats your name me gustan las canciones,
whats yor name algunas son traiciones.

Quisiera tener los ojos claros para ver tu frente,
pero desgraciadamente tengo una bolsa de escombros sobre mis ombros.

quisiera estar acostado y no sentirme un tarado,
lejos de estar salvado me siento ciertamente atornillado,
las cosas parecen venirse como un torbellino sobre mi
y estoy al reves del pepino baby y se agota el tiempo.

Whats your name me gustan las canciones,
whats your name algunas son traiciones.

Se que una ves me quisiste e hiciste hasta lo imposible baby,
pero ahora tengo la risa rota y todo el cuerpo sensible.

vimos a un montón de amigos quedar sin nada en las manos,
y ahora estoy hasta las manos esperando ser curado de algún modo.

Todo es lo mas perfecto pero es lo que no existe baby,
a vos no voy a perdonarte cuando en diciembre te fuiste.

Quisiera ver claramente para mojarte en los labios,
pero tengo un cansancio eterno han sido como mil años.

Aaaaa estoy recostadoo baby,
Aaaaa quemandome al sol,
aaaaa estoy recostandomeee
Aaaaa dorandome al sol.


Whats your name me gustan las canciones,
Whats yourname algunas son traiciones.



que! canción!!! fuck fuck......fuck!

PROHIBIDO PARA MAYORES

vulvitas
falitos

salivitas

deditos

culitos

lenguitas

olorcitos

ruiditos

suspiritos

mamacita

papacito

Y las muñecas se quedan para siempre solas

y las pistolas del Llanero Solitario se pudren.

Hasta que se da cuenta una mamá.

" 37 es fiebre? o 37 es soledad?"...(Bufón)

Ciento frecuencias que desorbitan, rayos de dios quien espero no exista.
Te veo vacía: I Want To Be Air... no siento las piernas de tanto descansar, creo epilepsias con tu corazón muy pronto me alejo de la razón ya creo mariposas que posan desnudas de todo color .,.,.
ayer fui al bar que destroza mi tristeza pero mas sin ella yo nada soy, te ves igual en la foto pero no sos vos, es el parecido desorden de amor marcando en la ropa toda tu expresión y ahora que puedo pisar el jabón tropiezo de nuevo con un corazón.

*-*

Rodeado de minirulitos hay en la campera que piensa saciar con calor todo el frío, las manos pesadas prestan atención cuando callaste escuche tu vos que perdía su única aventura de la inconsciencia me brota la espuma, se aleja de lo familiar y no me arrepiento por verte limpiar todos mis secretos hasta desmallar dicen que estoy perdido, que esto ya esta , pero nadie entiende...desolación no fui a despertar.

(mañana te escribiré una canción que yo no escribí)

Carnicerías y bandas de rock, nombres de papás, o el nombre de vos, negocios en general, un amigo , es tribial".

A todas las cosas las llamas igual y te advierto "Alberto" empezaste a sonar.

Volvi a Caer....

Encandilada

por tormentas de luz,

Mi criatura, dócil

a los rituales de las sombras,

Golpea los corredores,

desemboca en fiebres,

Arde en fiestas subterráneas.

Los párpado se tiñen de colores hermosos.

Universo incandescente, ámbito de muertos.

*/*

a veces en la alta cima de la noche, me alcanza un resplandor, CÄScAra centellante, anterior a la densa solides de polvo.

Recobro entonces la alegria de mi pequeñez, mi conciencia de chispa, y puedo oir el respirar de los que fueron como yo augurias sin luz.

*_*